Le pain est dans la gueule du lion
TL;DR : Un long téléobjectif depuis l'autre côté de la place compresse les garçons, un homme assis, une femme en blanc et une camionnette en une frise plate autour d'un chariot de pain. Aucun bord d'ombre, un poing net et un recadrage 5:4 se lisent comme un nuage, environ 1/500 s et un long téléobjectif, toutes des estimations puisqu'aucune donnée d'appareil photo n'existe. Un poing levé, une main à une oreille et trois blancs en diagonale portent le cadre, et une chemise blanche surexposée est sa seule erreur réparable.
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Le titre est un proverbe turc, Ekmek aslanın ağzında.
Quatre personnes, quatre ailleurs
Regardez d'abord les mains. L'une est un poing au sommet d'une colonne de pains. L'une est pressée à plat contre une oreille. Une paire repose croisée sur une hanche et une autre tient quelque chose de petit contre une poitrine. Personne ne fait la même chose et personne ne regarde personne, bien que chaque personne dans ce cadre se tienne assez près pour se toucher.
L'équivalent anglais de « loin des yeux, loin du cœur » est enregistré pour Gözden uzak olan gönülden de uzak olur. Ici, le twist est que des gens peuvent être proches physiquement et pourtant en dehors de l'attention les uns des autres.
C'est une image de rue en noir et blanc provenant de l'ancien site photo d'Emin Mahrt, et la date ainsi que le lieu ne sont pas indiqués. Deux garçons en sweat à capuche se tiennent près d'un chariot de simit. Un homme en pull en tricot est assis derrière un banc à lattes. Un troisième garçon en chemise blanche s'appuie sur une grosse forme sombre et arrondie, en métal moulé ou en pierre, peut-être une partie d'une statue, et on ne peut pas en dire plus d'après le cadre. Une femme plus âgée avec un foulard blanc se tient sur le bord droit, et une camionnette blanche avec une bande à damier remplit tout le haut de l'image. Le chariot et la bande indiquent la Turquie, et c'est aussi loin que l'image vous laisse aller. Il n'y a pas non plus de données d'appareil photo, donc chaque chiffre ci-dessous est lu à partir des pixels et de ce que la lumière et les lignes permettent.
Du pain sur une perche
Avant les gens, regardez la chose pour laquelle ils sont venus. Le simit est un anneau de pain croûté de sésame, et sur ce chariot, des douzaines d'entre eux sont empilés en une grande colonne jusqu'à l'étagère supérieure, avec des bouteilles et des bocaux à côté. Les vendeurs de rue en Turquie le vendent depuis un chariot comme celui-ci ou depuis un plateau porté sur la tête, et Wikipédia le qualifie de symbole important pour les classes populaires et moyennes en Turquie. C'est la chose la moins chère dans le cadre et elle se trouve dans le coin supérieur gauche, l'endroit où un lecteur de gauche à droite entre.
En gris, le pain se transforme en motif. Sans le brun doré que vous verriez en couleur, les anneaux ne fonctionnent qu'en tant que forme, des boucles sombres avec de petits points brillants là où le sésame capte le ciel. Cette texture est la seule chose qui vous indique qu'il s'agit bien de pain. Elle donne aussi au cadre son unique coin chargé, et face à ce coin chargé, les fenêtres de la camionnette et les jeans sombres apparaissent calmes.
Un poing au sommet
Il y a exactement une action dans cette image. Un bras s'élève de la foule vers un poing fermé au sommet de la pile de simit. Suivez-le vers le bas et l'avant-bras nu devient une manche sombre, descend vers la droite devant le pain et disparaît derrière la tête du garçon au sweat à capuche bicolore.
Il s'agit donc très probablement de son bras. L'autre garçon a des manches claires au niveau de l'avant-bras et son épaule n'a aucun bras qui en sort. L'articulation elle-même est cachée derrière des cheveux, cependant, donc cela reste une lecture et non un fait. « Chien qui aboie ne mord pas » est l'équivalent anglais du dicton turc Havlayan köpek ısırmaz. Un poing peut paraître plus bruyant que l'action à laquelle il appartient. Un poing fermé est étrange pour quelqu'un qui veut un simit, car on prend le pain avec une main ouverte. Peut-être qu'il s'étire, peut-être qu'il plaisante, peut-être qu'il frappe sur l'étagère. L'image ne le dit pas et elle est meilleure pour cela. Enlevez le bras et vous avez une salle d'attente. Laissez-le et vous avez une petite envie au sommet d'un cadre rempli de gens qui ne veulent rien de ce coin-ci.
L'homme qui écoute
L'homme assis a sa main pressée sur le côté de sa tête et son visage tourné vers la gauche. Aucun téléphone n'est visible. Cela pourrait être un appel, cela pourrait être quelqu'un qui se coupe de la rue, cela pourrait être une démangeaison.
Le poème d'Orhan Veli, J'écoute Istanbul, construit toute une ville à partir du son, les cloches des porteurs d'eau, les oiseaux, les marteaux aux docks et au Grand Bazar. Son refrain récurrent ramène sans cesse l'auditeur vers la ville. Le lieu ici n'est pas nommé et personne ne devrait prétendre que c'est sa ville. Mais le poème vous montre ce qu'une photographie ne peut pas faire. Une image n'a aucun son, et cette main est le seul point dans le cadre où vous commencez à entendre des choses malgré tout. L'appel du vendeur, le moteur de la camionnette, les garçons qui parlent. Vous fournissez tout cela, parce qu'un homme est en train d'écouter.
Une frise, pas une rue
La plupart des photos de rue utilisent la profondeur, une route qui s'éloigne de vous ou une porte qui s'ouvre derrière quelqu'un. Celle-ci n'a rien de tout cela. Pas d'horizon, pas de lignes qui se rejoignent. Le cadre est construit à partir de bandes empilées les unes sur les autres, le toit de la camionnette, la bande à damier, les fenêtres sombres, une rangée de têtes, la barre du banc, les lattes, les bonbonnes d'eau au sol.
Mettez une grille de tiers dessus et la construction apparaît. La barre du banc repose presque exactement sur le tiers inférieur. La bande de la camionnette court juste au-dessus du tiers supérieur, pile à hauteur de tête. Le garçon de profil se tient sur la verticale gauche et l'épaule du garçon appuyé se trouve sur celle de droite, avec l'homme assis entre les deux. Cela se lit comme une frise sculptée, des figures côte à côte à peu près de la même taille, personne ne marchant dans l'image. Regardez ensuite les bords. À gauche, une manche blanche et un homme en chemise grise sont coupés. À droite, la femme et la forme sombre sont coupées. En bas, chaque jambe s'arrête avant la chaussure. John Szarkowski a résumé tout le problème du photographe par une question : « que doit-il inclure, que doit-il rejeter ? » Ici, la réponse a été de couper les gens sur trois côtés, et le chariot et la camionnette en haut, pour que la rue continue au-delà du cadre.
Trois blancs sur une diagonale
En noir et blanc, vous composez avec les tons et non avec la couleur, et les trois tons les plus forts ici sont les blancs. La capuche du garçon de profil, la chemise du garçon penché et le foulard de la femme. Reliez-les et vous obtenez une ligne qui part vers la droite puis monte, la seule diagonale dans un cadre composé de bandes horizontales.
Le fichier le confirme. Ses canaux rouge, vert et bleu sont identiques, c'est donc une véritable image en niveaux de gris. La moitié des pixels se situe dans le quart le plus sombre de l'échelle, au niveau des vitres de la camionnette, des jeans et du pull en tricot, et un peu moins de six pour cent se situent au blanc pur ou juste à côté. Le cadre est donc majoritairement sombre avec quelques notes lumineuses, et ces notes sont ces trois morceaux de tissu en plus de la camionnette. En couleur, cela ne tiendrait pas. La camionnette entrerait en compétition avec une veste rouge, le foulard avec un peu de vert sur le chariot, et l'œil irait dans tous les sens. En gris, rien ne rivalise, et les blancs vous mènent des garçons au chariot jusqu'à la femme qui ne fait absolument pas partie de leur moment.
Lumière sous un couvercle de nuages
Il n'y a nulle part d'ombres dures. Aucun visage n'a une moitié claire et une moitié sombre, personne ne projette de forme sur le sol. Le haut des têtes et les épaules sont plus clairs et le dessous du banc et des bonbonnes sont plus sombres, ce qui est l'aspect d'une lumière venant du haut quand elle est douce.
La vieille règle Sunny 16 permet de lire cela. Le plein soleil avec des ombres marquées correspond à environ f/16 à une vitesse égale à l'inverse de votre ISO. Un ciel couvert avec des ombres à peine visibles correspond à f/8. Un ciel très couvert ou une ombre ouverte sans aucune ombre correspond à f/5.6 ou f/4. Ce cadre ressemble au bas de ce tableau, donc environ deux à trois stops de lumière en moins qu'en plein soleil, provenant d'un ciel gris ou de l'ombre des bâtiments autour d'une place. L'heure reste cachée, car la lumière douce supprime la direction qui vous l'indiquerait. Le compromis est clair cependant. Vous perdez du drame et vous gagnez des visages. Chaque personne ici est éclairée avec la même équité, et cela correspond à une image où personne n'est le héros.
Lire l'objectif
L'indice le plus fort est la taille de la femme. Elle se tient derrière le garçon penché et derrière la forme sombre, et sa tête n'est toujours pas beaucoup plus petite dans le cadre que la sienne. Cela n'arrive que lorsque l'appareil photo est loin.
Voici le calcul. À neuf mètres, quelqu'un situé deux mètres plus loin semble environ 18 pour cent plus petit. À deux mètres et demi avec un objectif grand angle, les deux mêmes mètres les réduisent de moitié environ. C'était donc un long objectif depuis l'autre côté de la place, quelque chose entre 100 et 200 mm en équivalent plein format, à environ huit à quinze mètres. Les lignes confirment, le banc et la bande de la camionnette sont droits sans courbure, et le montant du chariot est vertical, donc l'appareil photo était à niveau, à hauteur d'homme. La mise au point confirme aussi. Les cheveux du garçon penché sont le détail le plus net du fichier, tandis que la camionnette et les arbres au-dessus sont flous. À 135 mm et environ neuf mètres, f/5.6 ne garde qu'environ 1,7 mètre de netteté, donc une camionnette située quelques mètres plus loin doit être floue. Une dernière chose, le fichier fait 1140 par 916 pixels, proche du 5:4. À partir d'un cadre 3:2 qui garderait environ 83 pour cent de la largeur, l'objectif réel était peut-être un peu plus court et le recadrage a fait le reste. Passez à un objectif 35 mm à deux mètres et demi et vous obtenez une image différente, la camionnette rétrécit jusqu'à devenir une bande, les garçons deviennent grands et ils vous regarderaient probablement. Le proverbe turc Zorla güzellik olmaz dit "On ne force pas la beauté." Personne ici n'a pris la pose. Le choix du photographe a été une distance de neuf mètres, pas une direction donnée à la foule.
Le temps dans un poing
À pleine taille, le poing conserve son contour. Les articulations sont un peu douces, comme tout dans ce fichier, mais il n'y a pas de traînée ni de fantôme d'une seconde main. Cela vous dit que l'obturateur était rapide.
Une main se déplaçant à environ un mètre par seconde parcourt 2 millimètres en 1/500 s, ce qui disparaît à cette taille. À 1/60 s, elle parcourt environ 17 millimètres, la largeur d'un doigt, et le poing se transforme en une tache contre le sésame. Un long objectif tenu à la main a aussi besoin de vitesse, la vieille règle est au moins l'inverse de la focale, donc 1/135 s ou plus rapide et idéalement 1/250 s. Une lecture juste est 1/250 à 1/500 s, f/5.6 à f/8 et ISO 200 à 800, et avec la lecture du ciel couvert ci-dessus, 1/500 s à f/5.6 et ISO 400 correspond presque exactement. Le proverbe turc Demir tavında dövülür se traduit par "Il faut battre le fer tant qu'il est chaud." Ici, la chaleur est le geste. À environ 1/500 s, l'appareil photo l'attrape avant qu'il ne refroidisse. Ouvrez le diaphragme à f/2 et vous obtiendrez un obturateur plus rapide et une camionnette crémeuse, mais le pain deviendrait flou aussi et vous perdriez la seule texture qui vous dit où vous êtes.
Film ou numérique
Le grain du film a une structure. Il repose comme du sable fin dans les gris moyens, et les zones lumineuses diminuent doucement vers le blanc. Ce fichier montre autre chose.
La peau, la porte de la camionnette et la forme sombre ont un aspect lisse, légèrement cireux, comme celui d'une forte réduction de bruit. Là où le foulard blanc rencontre la fenêtre sombre, il y a un fin bord brillant, le halo laissé par une forte accentuation. Et les blancs ne diminuent pas, ils s'arrêtent. Plus de la moitié des pixels dans la partie la plus lumineuse de la chemise se situent à 250 ou plus sur 255. Ensemble, cela indique un fichier numérique converti en gris plus tard, peut-être à partir d'un long zoom ou d'un petit capteur. C'est un argument faible cependant, car à 1140 pixels de large, c'est une petite exportation web, et le vrai grain serait difficile à voir de toute façon. Sur un film noir et blanc rapide, la même scène vous donnerait de la texture dans le ciel gris et des plis dans la chemise, et un peu moins de netteté dans les cheveux.
L'humeur noire, partagée
Le nom qui vient immédiatement à l'esprit est celui d'Ara Güler, qui a photographié pendant des décennies les gens ordinaires dans les rues et les ateliers d'Istanbul, en noir et blanc. Il disait que son but était « simplement de montrer Istanbul telle qu'elle est vraiment ». Ce cadre partage son sujet et le respect simple qu'il lui porte. Il n'a pas sa proximité. Güler se tenait souvent au milieu des gens qu'il photographiait, tandis que ce photographe se tient de l'autre côté de la place.
L'écrivain est Orhan Pamuk. Dans Istanbul, traduit par Maureen Freely, il décrit le hüzün, une mélancolie qui, selon lui, n'est pas l'humeur d'une personne isolée, mais celle d'une ville entière. Il écrit aussi : « Quand je regarde les foules en noir et blanc se précipiter dans les rues sombres d'une soirée d'hiver, je ressens un profond sentiment de fraternité ». Le lien avec cette image n'est pas le lieu, que vous ne connaissez pas. C'est le gris et la foule. Huit personnes se partagent quatre mètres carrés et un chariot de pain, personne ne regarde personne, et pourtant, le cadre donne l'impression qu'ils partagent une même humeur. C'est ce que Pamuk entend par une humeur collective, et c'est ce dans quoi le noir et blanc excelle.
La seule erreur
La chemise du garçon penché est brûlée. Dans sa zone la plus claire, plus de la moitié des pixels sont à 250 ou plus sur 255, et les plis ont disparu. Cette chemise est l'un des trois blancs sur lesquels repose toute l'image, et à force d'être d'un blanc pur, elle cesse d'être un vêtement pour devenir un trou en forme de garçon.
La solution est simple. Mesurez la lumière sur la chemise ou réglez la correction d'exposition à environ moins deux tiers d'IL, peut-être un indice de lumination complet, et les visages deviendront un peu plus sombres mais resteront faciles à éclaircir plus tard. Une chemise à 255 ne peut pas être récupérée. Si l'appareil peut prendre des photos en format raw, gardez le fichier raw et baissez les hautes lumières lors de la conversion, puis réglez la courbe pour que le pli le plus clair se situe autour de 240 au lieu de 255. Le foulard et le camion réapparaîtraient aussi, et les trois blancs redeviendraient du tissu.
Essayez ceci
« Un arbre ne tombe pas au premier coup » est l'équivalent anglais de Bir vurmakla ağaç devrilmez. Une première rafale n'est pas un œil fini. Comparez, attendez encore, et changez une chose.
Trouvez un endroit où les gens font la queue côte à côte, un arrêt de bus, un chariot de nourriture ou un banc, et tenez-vous de l'autre côté de la rue avec votre plus longue focale ou le module téléobjectif de votre téléphone.
Passez en noir et blanc sur l'écran pour ne voir que les tons, et déplacez vos pieds jusqu'à ce que trois éléments lumineux forment une ligne oblique. Baissez l'exposition jusqu'à ce que le vêtement le plus clair montre encore des plis. Puis attendez un geste, un bras levé ou une tête tournée, et déclenchez une courte rafale au 1/500 s dès qu'il commence.
La femme qui regarde au-delà de tout cela
Revenez au bord droit. La femme au foulard blanc regarde quelque chose de petit dans sa main. Elle ne fait pas partie du moment des garçons ou de l'appel de l'homme. Elle est la dernière note blanche sur l'oblique et la personne la plus calme du cadre.
Au début, vous avez vu des mains faisant quatre choses différentes. Maintenant, vous en savez plus. Un long objectif depuis l'autre côté de la place les a rapprochés, un nuage gris les a tous éclairés de la même façon, une obturation rapide a arrêté le poing à son apogée et trois blancs ont tracé un chemin du pain jusqu'à elle. Et l'image ne vous dit toujours pas ce qu'ils veulent. Elle montre à quel point les gens se tiennent près alors que chacun est ailleurs, et puis elle vous laisse regarder.