On ne peut pas cacher le soleil avec de la boue

Le soleil vous attrape en premier

Vous ne pouvez pas regarder ailleurs en premier. Le soleil se trouve près du bord droit, à environ 90 pour cent de la largeur et 40 pour cent de la hauteur, une tache blanche sans contour net, et il capte votre œil avant même que vous ayez décidé quoi que ce soit. Ce n'est que lorsque l'œil renonce à lui qu'il commence à bouger, et il se déplace vers la gauche. Il glisse le long de l'horizon, au-dessus d'un long pont à treillis en acier, passe devant une tour sombre et une rangée de grues rouges et blanches, pour s'arrêter à un mât en treillis près du bord gauche.

Ce chemin est l'ordre de lecture de l'image, et ce n'est pas un accident de goût. Votre œil va vers l'élément le plus lumineux du cadre, puis vers le bord le plus marqué à proximité. Ici, ce bord est la longue ligne horizontale du pont et de l'horizon. Le mât à l'autre extrémité agit comme un point final. Sans lui, votre œil sortirait du cadre par la gauche. Avec lui, le trajet se termine sur quelque chose de haut et de sombre qui répond au soleil sur toute la largeur.

Un port dans une fine bande

Presque tout ce qui fait de ceci un port tient dans une seule bande. Du sommet de la tour centrale jusqu'au quai sous les grues, cela représente environ 200 pixels sur un cadre de 1 530 pixels, soit environ un septième de la hauteur. Au-dessus, c'est le ciel. En dessous, les toits. Le port lui-même n'est que quelques éclats d'eau gris et brillants.

Regardez le long de cette bande et vous pouvez compter les éléments qui composent un port. À gauche, deux grandes grues portiques avec des flèches relevées, leurs salles des machines peintes en rouge et blanc. Au milieu, un immeuble haut et cubique avec un couronnement en gradins. À sa droite, le pont à treillis, plus haut vers son centre, construit pour la circulation, pas pour les cartes postales. Plus à droite, dans l'éblouissement, deux autres petites grues se tiennent presque sous le soleil. Loin derrière tout cela, une ligne d'horizon de tours s'estompe dans l'air. Rien ici n'a été placé dans le cadre pour être joli. C'est juste l'aspect d'un port en activité vu d'en haut.

La lumière qui vient du mauvais côté

C'est du contre-jour, la lumière venant directement vers l'objectif. Tout ce qui vous fait face est dans l'ombre, et seuls les bords tournés vers le soleil captent la lumière. La preuve la plus claire est le grand toit en voûte en berceau dans la partie inférieure centrale.

Ses nervures incurvées du côté du soleil s'illuminent en fines lignes dorées, avec une luminosité d'environ 200 sur 255. Le mur d'extrémité demi-rond qui vous fait face se situe à environ 33, 18, 6 en rouge, vert et bleu, presque noir avec une teinte brune. Même toit, même seconde, et un écart de plusieurs diaphragmes entre deux surfaces distantes de quelques mètres. C'est ce que fait le contre-jour. Il dessine les contours et laisse tomber les faces.

La même chose se produit partout où vous regardez. Les toits des voitures sur la route à droite brillent comme de minuscules points. L'eau sous le pont projette un reflet vif droit sous le soleil. Le mât et les grues deviennent des découpages. Si le soleil était derrière l'appareil photo, toutes ces faces montreraient leurs fenêtres et leur peinture, et l'image deviendrait un relevé. Avec le soleil devant, elle devient un dessin en lignes.

La brume crée la profondeur

Les tours lointaines sur la gauche sont pâles et douces. Les grues devant elles sont plus sombres et plus nettes. Personne n'a modifié cela. C'est l'air qui l'a fait.

Les peintres appellent cela la perspective atmosphérique. Plus il y a d'air entre vous et un objet, plus la lumière que l'air diffuse dans votre ligne de mire est importante, si bien que l'objet perd en contraste et dérive vers la couleur de l'air lui-même. Léonard l'utilisait pour repousser les montagnes. Ici, elle repousse une ligne d'horizon. Dans le fichier, les tours lointaines ont une moyenne d'environ 90, 84, 70, tandis que la structure de la grue devant a une moyenne d'environ 78, 71, 59. De petits chiffres, mais votre œil lit cet écart comme des kilomètres.

Remarquez que la brume est chaude ici, pas bleue. Près du soleil, l'air est saturé d'une lumière qui a déjà parcouru un long chemin à travers l'atmosphère et a perdu son bleu, de sorte que le voile qu'il pose sur la ville lointaine est crème et olive. Tournez le dos au soleil le même soir et cette même brume semblerait bleu-gris.

Le reflet de près

Revenez maintenant au soleil et regardez vraiment. La zone blanche saturée mesure environ 160 pixels de large sur 120 de haut. Autour d'elle, un halo jaune décolore le ciel, et un large éventail doux d'éblouissement se diffuse vers le bas et la gauche, à travers le pont et sur les toits.

Deux choses manquent, et elles vous en disent plus que ce qui est présent. D'abord, il n'y a pas de rayons étoilés. Une étoile solaire provient de la diffraction sur les bords des lamelles d'un diaphragme fermé, donc beaucoup d'objectifs de téléphones avec une ouverture fixe ronde n'en produisent jamais de nets. Ensuite, l'éventail est unilatéral. Un objectif propre projette les reflets uniformément autour d'une source lumineuse. Une trace de graisse, une empreinte digitale ou du verre sale devant l'objectif diffuse la lumière dans la direction où la trace a été essuyée, et vous obtenez un éventail d'un seul côté.

Ensuite, il y a le fantôme. Un petit disque chaud et léger se trouve en bas à gauche du soleil, près du quai sur la droite. Les reflets internes dans un objectif propre s'alignent généralement sur un axe allant de la source lumineuse au centre du cadre et atterrissent du côté opposé, ce qui, ici, les placerait sur la moitié gauche du cadre. Celui-ci se trouve du côté du soleil, bien loin de cette ligne. La lecture honnête est donc un objectif maculé, une fenêtre entre l'objectif et le soleil, ou les deux. La photo ne peut pas vous dire lequel.

Deux ciels dans un seul cadre

La moitié gauche du ciel est froide et la moitié droite est chaude, et vous pouvez le mesurer. Une parcelle de ciel clair au-dessus du milieu gauche affiche une moyenne de 111, 126, 137 en rouge, vert et bleu. Une parcelle à gauche du soleil affiche une moyenne de 229, 218, 180.

Le premier a plus de bleu que de rouge. Le second a plus de rouge que de bleu, et deux fois plus de luminosité. Cette séparation se produit dans n'importe quelle scène avec un soleil bas, car la lumière proche de la direction du soleil a traversé plus d'air et a perdu du bleu en chemin, tandis que le ciel loin du soleil est toujours éclairé par du bleu diffus. Le reflet pousse cela plus loin, inondant le tiers droit d'orange et de rose.

Ce que l'appareil photo n'a pas fait compte aussi. Le rouge des grues se lit comme du rouge et rien de plus. Rien n'a l'aspect boosté du traitement moderne des téléphones, où les ciels deviennent électriques et les ombres brillent. La couleur ici est la couleur de l'air, légèrement trop cuite par le verre.

Un horizon au milieu

L'horizon se situe à environ 52 pour cent du haut, donc juste sous le milieu. Le mât se tient à environ 8 pour cent du bord gauche. Le soleil brûle à environ 90 pour cent sur la largeur.

Les professeurs vous diront de placer l'horizon sur un tiers, et ils ont raison. Un horizon sur un tiers indique au spectateur ce qui compte, le ciel ou le sol. Un horizon près du milieu refuse de choisir, et cela donne au cadre un calme plat et uniforme, plus comme une étude que comme une carte postale. Ici, cela fonctionne parce que la tension vient d'ailleurs, des deux points forts aux extrémités, le mât et le soleil, avec le pont entre eux comme le fléau d'une balance.

La hauteur de l'appareil photo fait le reste. Vous regardez vers le bas sur des toits, une route, des lucarnes, et cela transforme un port désordonné en quelque chose proche d'une carte. Carl Sandburg a écrit un poème de six lignes sur le brouillard qui se pose en regardant un port et une ville. L'appareil photo ici se pose de la même manière, calme et haut, et laisse la ville s'étaler à plat sous lui.

Quel objectif a vu ça

Le fichier fait 2 048 par 1 530 pixels, un rapport de 1,34, ce qui est presque exactement 4:3, la forme native de la plupart des capteurs de téléphone. Il ne contient aucune donnée d'appareil photo. L'objectif doit donc être déduit de l'image.

La voûte proche semble grande et la ligne d'horizon semble minuscule. Les toits proches montrent un raccourcissement évident. La route sur la droite converge fortement vers le soleil. Un long objectif écraserait le pont et la ligne d'horizon ensemble et les ferait paraître menaçants, et cela n'arrive pas. Donc l'angle de vue est modérément large, quelque chose comme 28 à 35 mm en termes de plein format, ce qui est là où se situent la plupart des appareils photo principaux de téléphone.

Le soleil vous donne une règle. Il fait environ un demi-degré de large dans le ciel. À un équivalent 28 mm, le cadre fait environ 63 degrés de large, donc le vrai disque devrait faire environ 17 pixels de large dans ce fichier, peut-être 21 à 35 mm. La tache blanche coupée fait environ 90 pixels de large si vous prenez sa surface comme un cercle. Donc, la majeure partie de ce que vous appelez le soleil ici est de l'éblouissement. La même règle donne la hauteur du soleil. Son centre se situe à environ 180 pixels au-dessus de l'horizon, ce qui représente environ cinq degrés, un peu plus à 28 mm et un peu moins à 35 mm. C'est l'heure dorée, assez bas pour rester dans un cadre horizontal, assez haut pour brûler encore en blanc. L'image ne dit pas si c'est le matin ou le soir.

Une exposition lue depuis les câbles

Sans données, l'exposition est une supposition raisonnée. Le meilleur indice est mince, les haubans qui maintiennent le mât. Ils descendent en diagonale depuis son milieu et font environ un pixel de large.

Si la main avait bougé pendant l'exposition, ces fils seraient dédoublés ou flous sur les côtés. Ce n'est pas le cas, donc l'obturateur était rapide. Maintenant, l'arithmétique. La règle du Sunny 16 dit que le plein soleil à ISO 100 et f/16 nécessite environ 1/100 s. Les objectifs de téléphone de l'ère 4:3 avaient souvent une ouverture fixe proche de f/2,4, ce qui représente environ cinq stops et demi de lumière en plus que f/16. L'ISO de base sur ces téléphones était souvent de 50, une sensibilité inférieure d'un stop. Mis ensemble, on atterrit près de 1/2000 s. La cellule regardait un ciel brillant avec le soleil dedans, donc n'importe quoi entre 1/1000 et 1/4000 s est une plage juste. Tout n'est qu'estimations, rien de tout cela n'est dans le fichier.

Maintenant, la comparaison. Une simulation grossière en lumière linéaire donne le compromis. À l'exposition que vous voyez, moins d'un demi pour cent du ciel au-dessus de l'horizon est blanc pur. Ajoutez un stop et environ 16 pour cent est écrêté, un sixième du ciel disparu, tandis que les toits les plus sombres en bas à gauche ne passent que d'environ 3 à 6 sur 255, toujours noirs. Ajoutez deux stops et plus de la moitié du ciel est blanc. Donc, plus lumineux n'aurait pas sauvé la ville. Cela aurait seulement fait perdre le ciel. La cellule a fait le bon choix, et la plage dynamique d'un petit capteur a fait le reste.

Téléphone, pas film

Regardez le mur d'extrémité sombre de la voûte à 100 pour cent. Il n'y a pas de grain au sens argentique, pas de petites taches aléatoires et régulières. Il y a du maculage, des taches molles de brun et d'olive, quelques blocs faibles dans les parties les plus plates.

C'est ce que la réduction de bruit intégrée fait au bruit d'un petit capteur. Elle transforme la texture fine en bouillie et laisse des taches de couleur là où se trouvait le bruit chromatique. Le bas gauche du cadre a une luminosité médiane d'environ 3 sur 255, donc il ne reste presque rien à effacer. Le film échoue différemment. Un négatif couleur dans le noir devient plus granuleux et plus boueux mais conserve une certaine texture, et dans les hautes lumières, il s'estompe doucement au lieu de couper en blanc plat comme le fait le soleil ici. Tout dans ce fichier se lit comme numérique, probablement un vieux téléphone. C'est une lecture, pas un fait.

Monet, les Becher et un poème sur le brouillard

Le plus vieil ancêtre de cette image est une peinture. En 1872, Claude Monet a peint le port du Havre, une œuvre faisant partie d'une série réalisée en partie depuis une chambre d'hôtel surplombant le port. Il l'a appelée Impression, soleil levant, car, comme il l'expliquait, cela ne pouvait pas vraiment passer pour une vue de la ville. Un soleil bas, des mâts et des cheminées d'usine fondus dans la brume, la lumière l'emportant sur la structure.

Recadrez cette photo sur la bande entre les grues et le soleil et vous obtenez la même idée dans un fichier de téléphone. Fenêtre haute, port en activité, soleil bas et assez puissant pour dissoudre l'acier. La différence est que Monet a choisi son flou avec un pinceau, et ici, le flou vient de l'air et d'un objectif maculé.

La deuxième ligne est allemande et industrielle. Bernd et Hilla Becher ont passé des décennies à photographier des tours de refroidissement, des réservoirs à gaz et des soutes à charbon comme de simples objets, souvent sous forme de grilles, et ils figuraient dans l'exposition New Topographics de 1975 qui prenait au sérieux les lieux créés par l'homme en tant que sujets. Les grues, un pont à treillis et le toit d'un centre commercial sont ce genre de sujet. Cette photo est bien moins précise que leur travail, mais elle partage le refus de choisir un lieu esthétique.

La troisième est un poème. Carl Sandburg a écrit Fog à Chicago, en attendant un juge pendant quarante minutes, après avoir marché dans un parc et vu le brouillard sur le port. Il portait sur lui un livre de haïkus japonais et a qualifié le résultat de haïku américain. Six lignes. Le brouillard arrive sur ses petits pieds de chat, s'assoit, regarde le port et la ville, puis s'en va. C'est l'ambiance de ce cadre. Pas de drame, juste la météo qui se pose sur un port pendant un instant, puis qui repart.

La seule erreur

Le reflet n'est pas l'erreur. C'est la moitié du sujet. L'erreur, c'est le coin sombre en haut à gauche.

C'est un triangle noir doux, d'environ 360 pixels le long du haut et 100 sur le côté, faisant très certainement partie du bâtiment depuis lequel la photo a été prise, une corniche ou un cadre de fenêtre complètement hors champ. Il attire votre œil dans un coin vide, et c'est la seule chose dans le cadre qui semble être un accident. La correction ne coûte rien. Penchez-vous en avant de la largeur d'une main, inclinez le téléphone d'un degré vers le bas, ou recadrez environ 110 pixels du haut après coup. Le recadrage rapproche aussi un peu l'horizon du tiers supérieur. Une seconde remarque, plus mineure, concerne le soleil, pressé contre le bord droit. Dix pour cent d'espace en plus permettraient au halo de respirer. Mais le coin est la priorité.

Essayez ceci

Trouvez une fenêtre haute exposée au soleil bas, environ une heure avant le coucher du soleil. Nettoyez l'objectif du téléphone avec un chiffon doux et prenez une photo, puis frottez légèrement votre pouce dessus et reprenez une photo, pour voir apparaître l'éventail d'un côté. Nettoyez à nouveau et déplacez-vous latéralement jusqu'à ce qu'une grue, un poteau ou le bord d'un bâtiment recouvre juste le soleil, et observez l'éblouissement diminuer et le contraste revenir. Ensuite, appuyez longuement sur le ciel lumineux, baissez l'exposition d'un cran, et comparez le ciel et les ombres avec votre première image.

Retour au soleil

Revenez là où vous avez commencé, cette tache blanche près du bord droit. Au début, c'était le sujet. Maintenant, vous savez qu'il ne s'agit que d'un éclat du soleil, et que le reste est fait d'air et de verre.

La plupart des photos de coucher de soleil parlent du soleil. Celle-ci parle de tout ce que le soleil fait en même temps, aux grues, à la brume, à un toit de verre et à l'appareil photo. Il aplatit l'acier en lignes, pâlit tout un paysage urbain, dessine de l'or le long de quelques nervures et s'étale sur un objectif sale. La photo ne cache rien de tout cela. Une fois que vous l'aurez vu ici, vous le verrez dans chaque fenêtre à travers laquelle vous photographierez.